Клей, ты когда-нибудь меня любил? Я изучаю афишу, говорю, мол, не расслышал, что она сказала. — Я спросила: ты когда-нибудь любил меня? На террасе солнце бьет мне в глаза; ослепший на мгновение, я вижу себя очень ясно. Я вспоминаю первый раз, когда мы занимались любовью в доме в Палм-Спрингс, ее загорелое, мокрое тело на прохладной белой простыне. — Не делай этого, Блер, — говорю я. — Скажи мне. Я молчу. — Слишком сложный вопрос? Я смотрю на нее в упор. — Да или нет? — Зачем? — Черт возьми, Клей, — вздыхает она. — Да, пожалуй, наверно. — Не лги мне. — Да что ты, блин, хочешь услышать?! — Просто ответь мне, — говорит она, уже громче. — Нет. — Я почти ору. — Никогда. — Едва не начинаю смеяться. Она, задерживая дыхание, цедит: — Спасибо. Вот все, что я хотела знать.